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La Vieille Terre – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Un

Son origine, dans le feu

Il reposait nu dans le sang de son monde. Cerné par le feu, en position fœtale, il se réveillait alors qu’il aurait dû être mort, entouré de fumerolles qui traçaient des volutes sur sa peau luisante comme de l’onyx poli. Son corps était vierge de la moindre cicatrice, pas une trace de brûlure ne se voyait lorsqu’il se leva de la lave comme un homme ordinaire se serait levé d’un bassin glacial. Il était comme neuf, épargné par la chaleur qui étouffait l’air lui-même, un air saturé de cendre, où il était impossible de respirer. Pourtant, il respirait. Il était vivant.

Bien qu’adulte et en pleine forme, il fit ses premiers pas à tâtons comme s’il redécouvrait la marche. Il observa ses mains endurcies par le labeur. Considérablement plus grandes que celles d’un mortel, c’étaient les mains d’un géant qui avait dormi aussi longtemps que dans une de ces fables de jadis. Et il savait que comme dans les contes de la nuit des temps, il y avait là des dragons…

Des marches grossièrement taillées, comme des dalles jetées à la hâte, s’élevaient du chaudron de lave et conduisaient à un plateau de roche ignée d’un brun terne, où une cape de cuir de drac était étalée telle une couverture. Le géant ignorait comment elle s’était retrouvée ici, mais il avait la conviction qu’elle lui était destinée. Prenant pied sur le plateau, il se saisit de la cape et la passa à ses larges épaules. Dans l’ombre de ce vêtement rugueux, ses yeux luisaient tandis qu’il parcourait la montagne du regard.

Un grand piton aux aspérités dissuasives s’élevait du plateau, et son sommet se perdait dans les nuages de fumée soufrée. Des veines d’obsidienne sillonnaient sa surface comme les affluents d’un fleuve immense. Au pied du piton, elles se ramifiaient sur le plateau, dont la roche évoquait une carte de lignes telluriques. Le géant parcourut une ligne du doigt, comme si ce simple toucher pouvait lui raconter une histoire. Un grondement sourd se réverbéra à travers le plateau, et le géant sentit sa vibration dans sa paume. C’était le refrain de la terre agitée où s’éveillaient des bêtes anciennes.

Elles aussi étaient géantes. Elles aussi dormaient, mais pour ne plus jamais peut-être se réveiller. Il sentit qu’elles le toléraient, qu’elles représentaient pour lui une menace trop lasse ou apathique pour se manifester. Ce sentiment incita le géant à porter la main à l’éclat de pierre qui dépassait de sa poitrine. Il en avait oublié la présence, comme s’il s’était agi d’une vulgaire écharde dont on ne remarque que tardivement l’irritation. À peine avait-il effleuré les contours rugueux qu’une voix se fit entendre :

— Tu es là depuis plusieurs jours, Vulkan.

Le géant fit volte-face, son regard de braise, effrayant comme un diable.

— Cet endroit t’a servi de tombeau et de forge, dit un vieillard. Il était accroupi sur une pointe rocheuse qui dardait hors de la mer de lave bordant le plateau. La pointe était occultée par intermittence derrière les filets de fumée brûlante, mais le vieil homme était bien réel, perché sur son rocher.

Le géant esquissa un mouvement des lèvres, et les mots ne lui revinrent qu’après une longue hésitation, comme s’il réapprenait à parler.

— Je… Je m’appelle Vulkan.

Il n’avait pas employé le ton d’une question. Cette révélation s’accompagna d’une bouffée de fumée âcre montant de la lave.

Le vieillard hocha lentement la tête d’un air entendu. Il tenait un bâton de bois noueux aussi rêche et dur que semblait l’être son propre corps sous ses vêtements tribaux. Il était nu-pieds et presque aussi noir de peau que le géant. Son visage était strié de cendre, ce qui avait un sens rituel dont Vulkan ne se souvenait plus. L’homme plissa les yeux, qu’il avait en amande et d’un bleu irisé. Il était imbu d’une vitalité qui démentait sa silhouette chenue.

— Qui êtes-vous ? demanda Vulkan, soupçonneux.

— Je m’appelle Deathfire, mon Seigneur des Dragons, dit le vieillard en s’inclinant respectueusement.

— C’est cette montagne qui s’appelle Deathfire, dit Vulkan en embrassant les lieux d’un grand geste.

— Oui, je suis la montagne, et elle est moi.

— Est-ce pour cela que vous êtes vivant ?

— Disons simplement que oui, sans nous lancer dans une explication fastidieuse.

— Comment savez-vous mon nom ?

— Je le sais de la même façon que je sais que tu es là depuis des jours, Vulkan. Il s’agit là de la plus profonde des forges. Tu l’appelles la Gueule, et elle n’est connue que de la montagne qui l’abrite et de toi-même. Le jour viendra où d’autres pères apprendront son existence, mais pour l’heure tu es le seul.

Il sourit d’un air indulgent. Vulkan se renfrogna, confus, et porta de nouveau la main à l’éclat dans sa poitrine.

— Je ne comprends pas.

Le vieillard se redressa légèrement sur son perchoir pour désigner le fragment en tendant son bâton.

— L’éclat de l’éclat d’un éclat, qui t’a blessé et même tué, momentanément, dit-il, énigmatique.

— Suis-je donc mort ? Est-ce l’enfer ? demanda Vulkan en écartant la main du fragment, comme si le toucher revenait à inviter le retour de sa mort.

— Cela pourrait en tenir lieu, non ? Mais non, loin de là. Tu es né de nouveau, Vulkan, sourit l’homme.

Il montra le chaudron d’où Vulkan avait émergé, sorte de berceau au milieu de la lave, relié au plateau par l’escalier grossier. La lave y bouillonnait, coulait paresseusement et se solidifiait en épais plis sirupeux, puis cette croûte de roche noire grésillante et sifflante s’y enfonçait à nouveau pour y fondre.

— Je t’ai vu à maintes reprises plonger dans le feu et en ressortir. Tu te lèves, tu gagnes le plateau et tu reviens. Mais je ne t’avais jamais vu aller vers le piton ni prendre ta vieille cape. Juste le marteau.

Vulkan regarda le manteau en cuir de drac, et le resserra autour de lui.

— Quel marteau ?

Mais son regard dérivait déjà du vieil homme à une étroite langue de pierre qui reliait le plateau à une arche et à une antichambre, où un objet de métal reflétait le rougeoiement ambiant.

Une enclume. Sur laquelle reposait une étampe.

Vulkan avait autour du cou une chaînette avec un talisman. L’objet était froid au toucher, bien qu’après avoir été récemment en contact avec la lave.

— Je l’ai… ?

— Forgé ? Oui. Tu y as consacré de longues heures, sans révéler ce qui avait servi à sa création.

Vulkan regarda le vieil homme dans les yeux.

— Je ne me souviens pas de ça.

— Mais tu te souviens de tout le reste, n’est-ce pas ?

Vulkan plissa le front, et considéra ses mains calleuses de forgeron, comme si elles pouvaient susciter en lui le souvenir du talisman. Celui-ci était finement ouvragé, et fait d’un métal doré qui avait résisté à la chaleur du sang de la montagne. Il y avait au milieu une figure à crocs de dragon en relief, autour de laquelle rayonnaient sept marteaux.

— On les appelle forgeurs, murmura Vulkan. Les façonneurs et les taillandiers de Nocturne, depuis les jours anciens, avant même que mon père me retrouve…

— Ton père ? interjeta le vieillard.

— Mon créateur, corrigea Vulkan en parcourant du doigt les contours du talisman. Je suis son guerrier. Un général de sa guerre. Je me rappelle… Isstvan, et puis… la lumière, la douleur. Macragge… J’étais sur Macragge. La lance, la fulgurite…

Il lâcha soudain le talisman et fit mine de porter la main à l’éclat dans sa poitrine, sans le toucher pour autant. Le regard de Vulkan croisa celui du vieillard, qui n’avait pas quitté le Primarque des yeux.

— Je suis Vulkan. Je suis mort, j’ai vraiment péri, et je suis ressuscité.

Il se rappela approximativement un vieux proverbe de Nocturne à propos des morts. Qu’ils ne pouvaient jamais revenir tels qu’ils avaient été. C’était mauvais signe.

Le vieillard, de son perchoir de pierre, indiqua l’autre côté de la mer de lave. Vulkan suivit son indication et remarqua un pan de roche noire qui affleurait à la surface du magma comme un aileron. Sans l’avoir vu auparavant, il savait qu’il avait toujours été là. D’étranges runes y étaient gravées, et irradiaient une faible lueur.

— Tu dois emprunter le sentier obscur, Seigneur des Dragons, dit l’homme d’un air triste mais résigné. Il conduit à un lieu funeste, mais tel est ton destin.

— Mon destin ?

— Oui.

— Qu’en savez-vous ? demanda-t-il, soudain courroucé. Vous n’êtes probablement que le fruit de mon imagination. Cela m’est déjà arrivé.

— Je t’assure que je suis réel et que je dis la vérité. Tu le sais, Vulkan : c’est une porte. On pourrait dire, une frontière entre les royaumes.

— Et je dois la franchir ?

— Sens-tu ta force te revenir, Vulkan ?

Vulkan procéda à une brève introspection, puis serra le poing.

— Oui.

— Bien. Il y a une crypte sous cette caverne. Tu dois y pratiquer une brèche pour y accéder.

Malgré la lave, Vulkan entrevit l’ébauche d’un sentier qui descendait du plateau en direction de l’emplacement supposé de la porte.

— Comment ?

— Tu n’as pas forgé qu’un talisman, Seigneur des Dragons. Regarde sur l’enclume.

Un grand marteau s’y trouvait, une arme à deux mains, dont le fer était à l’image d’un dragon rugissant, et le pommeau garni d’une épaisse pointe.

Urdrakule, se souvint Vulkan, la Main Ardente.

— Tu dois descendre dans le feu, au nadir de ce bassin… et le briser.

— Pour révéler ce qu’il y a dessous ?

— Oui, mais pas tout de suite. Tes fils viennent.

— Mes fils… Vulkan posa la main gauche contre la paroi rugueuse de la chambre magmatique, et perçut que Nocturne replongeait dans son sommeil. Il poussa un lent soupir et se retourna vers le vieillard nommé Deathfire pour lui demander pourquoi il était là.

Mais l’ancien avait disparu, et le silence régnait sur le mont Deathfire.

Une tempête faisait rage au-delà hors de l’abri montagneux. Vulkan s’extirpa d’une fissure dans la roche pour s’y confronter tout à coup. Un nuage pyroclastique lent et menaçant traversait le désert, porteur de cendres caustiques.

Vulkan n’était guère affecté par le vent chaud, mais il se blottit dans sa cape.

Il n’avait pas encore recouvré toute sa force, et ainsi exposé aux éléments, il mesura à quel point il avait été affaibli. Il trébucha quand, juste devant lui, le ciel aux remous cuivrés décocha sa foudre à sept reprises, des éclairs successifs de plus en plus violents, jusqu’à former un cratère à la surface vitrifiée. Vulkan se redressa au bord du cratère encore fumant et le traversa sans hésiter, malgré les éruptions grondantes et le craquement de la terre béante.

L’ombre d’une ville se profilait au loin, étendue et peu engageante. Une immense porte était visible en dépit de la distance et de la pénombre, mais la ville avait pour véritable rempart le dôme d’un bouclier d’énergie crépitant. La foudre frappa de nouveau, suscitant un vif éclat lumineux sur le bouclier, qui mit en évidence sa courbure. La lueur s’atténua, en replongeant dans l’ombre ce qui ressemblait à un paysage de murailles et de constructions. Un moment plus tard, une odeur d’ozone arriva de la ville plongée dans la nuit.

Le roulement du tonnerre évoquait le déplaisir d’un dieu en désaccord avec les mouvements tectoniques. Vulkan le sentait à travers ses pieds nus, sous la forme d’une vibration qui enfla jusqu’à devenir séisme. Une faille s’ouvrit dans le sol, une gueule béante exhalant de la vapeur soufrée, accompagnée d’un violent grondement phréatique.

Vulkan faillit être englouti dans les entrailles de la terre, et n’avait aucune envie de gravir pareil gouffre. Il tituba pour s’en écarter, dans un air si chargé de cendre qu’elle se déposait à vue d’œil à ses pieds, jusqu’à ce qu’il renonce à progresser et se laisse tomber dans la poudre grise, vaincu par la fureur de Nocturne.

Il demeura sur place jusqu’à ce que la montagne s’assagisse, et que le Temps du Jugement s’achève.

Un vrombissement de moteurs au loin le réveilla.

Vulkan ouvrit les yeux, et les dégagea de leur gangue de cendre accumulée. Le désert lui apparut, sous des bancs de fumée et des écharpes de cendres étirées le long de la plaine Arridienne par le vent venu de la mer Acerbienne. Les dunes obscurcissaient l’horizon gris, sur le fond duquel se profilèrent trois silhouettes tremblantes dans les ondes de chaleur.

Elles soulevaient une traînée de poussière qui lui fit penser à un navire sillonnant l’océan, ou à un vorachalot en chasse. Un léonide natif de la plaine détala à la vue des silhouettes. L’animal se replia sur un promontoire et se contenta d’être spectateur passif, peu habitué qu’il l’était à la venue d’un prédateur plus redoutable que lui sur son terrain de chasse.

Vulkan plissa les yeux.

Des Sky Hunters, comprit-il. Sur motojets modèle Scimitar.

Il se remémora les engins, la faune… Nocturne.

Ils cherchaient quelque chose, de toute urgence. Pourquoi, sinon, dépêcher des motojets ? Ce n’était pas lui. Ce ne pouvait pas être lui. Ses fils le croyaient mort. Il essaya de lever la main pour signaler sa présence, mais elle résista comme si le poids d’une enclume la retenait.

Je suis trop faible.

C’était sans doute la conséquence de l’ascension du piton, qui avait duré plusieurs heures et après laquelle il avait longuement cherché la fissure à flanc de montagne.

À présent il les voyait distinctement. Il avait la tête lourde, la lassitude lui vrillait les os. Enseveli sous la cendre, emmailloté dans son manteau à capuche en cuir de drac, Vulkan demeura immobile. Ils arrivaient.

La motojet de tête vint s’immobiliser à quelques mètres de lui, et le motard en descendit aussitôt. Il courut dans la cendre en y laissant de profondes empreintes, sans être plus gêné par la masse de son armure verte que par une capeline de chasseur. La motojet à l’arrêt flottait sagement au-dessus du sol. Vulkan entendait le murmure des suspenseurs antigrav et le léger crissement de leur poussée contre le sol meuble.

Le guerrier ralentit le pas, d’après les intervalles croissants entre ses pas sur le sable d’obsidienne.

Vulkan ne pouvait tendre le cou plus longtemps, et il baissa la tête. Il empoigna la pointe qui lui trouait le thorax, la fulgurite. La douleur cuisante persistait, mais au moins le tenait-elle éveillé. Il sentait son corps réagir, sa physiologie prodigieuse qui effaçait les plaies, déjouait l’atrophie, restaurait la vigueur. Sa poigne gagnait en force.

— Frère, dit le guerrier, sans doute pas à l’adresse de Vulkan mais à un de ses compagnons. Ils n’étaient qu’à quelques pas maintenant, les deux ailiers ayant eux aussi mis pied à terre pour rejoindre leur chef.

— Numeon ? demanda le guerrier de Vulkan.

Ils ne me reconnaissent pas. Ils me croient mort. Ils me croient…

Le nom fit remonter un souvenir déplaisant quand Vulkan s’en souvint.

Les derniers pas amenèrent le guerrier à portée de main. Vulkan entendait le léger vrombissement de l’armure énergétique, le frôlement des pièces métalliques d’un gantelet tendu vers lui. L’odeur du lubrifiant dans la chaleur.

— Est-ce qu’il est vivant ? demanda un autre, qui s’approchait derrière son compagnon.

Le premier guerrier marqua un temps d’arrêt en comprenant son erreur.

Il sait que quelque chose ne va pas, sans pouvoir dire quoi.

Puis il s’agenouilla quand Vulkan le regarda. Et il bredouilla :

— Par…

Vulkan… Il me voit maintenant.

Les autres vinrent s’arrêter à sa hauteur. Sous les casques à l’effigie de dragons belliqueux, derrière les optiques rouges, Vulkan devinait les bouches bées, les yeux écarquillés.

Il se leva et secoua son manteau pour faire tomber la cendre en cascade. Il ne se sentait pas très assuré, mais il tenait la fulgurite d’une main ferme tout en les regardant. Sa joie en cet instant transcendait les mots, sauf deux qui lui vinrent spontanément.

— Mes fils…

Themis. Vulkan connaissait bien la Cité des Seigneurs Guerriers, comme toutes les autres cités-sanctuaires. Il avait contribué à leur édification, lutté pour elles, enterré leurs guerriers, assisté à leur chute puis à leur prospérité retrouvée.

Barek Zytos venait d’une tribu thémienne, comme l’indiquaient son cou taurin et son caractère sévère. D’après ses cheveux rouges taillés selon un motif de salamandre de part et d’autre de son crâne, c’était un chasseur, bien qu’il eût par ailleurs la démarche et la posture d’un lutteur. Vulkan déduisit tout cela pendant que le guerrier le considérait avec un respect teinté de crainte.

Tous les quatre, le Primarque et trois de ses fils, étaient en vue de la cité. Les guerriers ne l’avaient plus quitté depuis leur rencontre sur la plaine Arridienne, au pied du mont Deathfire. Ils avaient retiré leur casque, par respect, ou peut-être parce qu’ils ne pouvaient croire leurs auto-sens en voyant leur Primarque.

Ils n’avaient pas échangé la moindre parole jusqu’à ce que Zytos déclare qu’un apothicaire arriverait sous peu de la porte de Draconius.

— Dis-lui de s’en retourner, qu’il y a eu méprise, Barek, répondit Vulkan, en regardant ses fils tour à tour. Personne d’autre que vous ne doit savoir que je suis ici.

Un vent chaud dévala la pente de la montagne et fit claquer la cape en cuir de drac du Primarque, comme pour combler le silence gêné.

— Pourquoi donc, seigneur ? demanda Igen Gargo. Un forgeur d’après les rides de son front et les brûlures sur ses joues et son nez. Large d’épaule, le cou trapu. Moins grand que Zytos, il avait les cheveux et la barbe blancs et coupés très ras, d’une manière qui rappelait à Vulkan de la cendre blanche. Gargo avait un casque particulièrement ornementé, retenu à sa ceinture par une sangle en cuir de sauroch. Ses deux bras étaient bioniques. Le gauche portait l’estampille de T’kell, une preuve de qualité supérieure. En comparaison, le droit semblait rudimentaire bien que fonctionnel.

— Votre résurrection… c’est un… miracle. La légion doit en être informée.

Zytos dit à l’apothicaire de regagner la porte de Draconius, en s’excusant pour son empressement à le contacter sans en avoir vérifié la nécessité.

Gargo fronça les sourcils, et regarda tour à tour son Primarque et ses frères de bataille.

— Je ne comprends pas.

— Moi non plus, dit Zytos, mais si telle est la volonté de Vulkan…

Vulkan approuva d’un hochement de tête et se tourna vers le troisième.

— Atok ?

Abidemi s’inclina, visiblement tenté de s’agenouiller.

— Seigneur Primarque, dit-il de sa voix de basse grondante.

— Es-tu convaincu comme le sont tes frères ? Est-ce égoïste de ma part de te demander cela ?

Atok Abidemi leva les yeux tout en gardant la tête baissée. Son crâne était partagé par une crête de cheveux étroite teintée d’un vert plus foncé que les écailles de son armure.

— Je crois qu’Artellus Numeon est mort pour que vous viviez. Je porte désormais son épée. Je ne sais pas comment il a fait, ni pourquoi c’est arrivé. Je ne sais que ce que je peux voir. Je vois mon Primarque. J’entends sa voix. Voulez-vous savoir ce que je crois, père ? Je crois que… Vulkan est vivant.

L’émotion l’étreignait au point qu’il en tremblait. Vulkan le prit paternellement dans ses bras. Il leur donna à tous l’accolade, et il sentit s’amoindrir la peine de ces dernières années.

— Faites ce que je dis. N’en parlez à personne. La légion doit me croire mort.

— Mais, seigneur Primarque… commença Gargo.

Zytos lui jeta un regard réprobateur, mais Vulkan leva la main pour les apaiser.

— J’ai besoin de votre confiance, mes fils.

— Elle vous est acquise, mais je ne sais comment prendre tout cela, avoua Zytos.

Vulkan eut un sourire sombre, et non sans indulgence.

— Ce n’est manifestement pas le genre de retrouvailles que vous espériez, mais telle est bien ma volonté. Horus et ses sbires me croient mort, et c’est très bien. Mon père ne manque pas de généraux. Ce n’était d’ailleurs pas ma vraie vocation, même si j’ai dû mourir pour m’en rendre compte. Pour tout dire, tel que vous me voyez, je ne comprends toujours pas son dessein. Comme s’il manquait… des pièces à son plan. En tout cas, je sais que je ne reprendrai pas le combat à la tête d’une légion. Ce qui me chagrine, car je ne conçois pas de plus grande joie, mais les fils de Nocturne ne sont pas étrangers au sacrifice. Ceci est le mien, et je vous demande de vous y associer.

Zytos se passa la main sur le crâne, en plissant les paupières sous le soleil implacable.

— Un tel honneur n’aurait-il pas dû revenir à Rhy’tan, ou au moins à un Igniax ? Si T’kell n’avait pas déjà quitté Prometheus…

Vulkan lui posa une main sur l’épaule.

— C’est toi qui es venu dans ce désert, Barek. Avec Igen et Atok. Tu m’as protégé pendant mon sommeil, à travers la Tempête de Ruine. Tu m’as ramené.

— C’était Numeon, précisa Zytos sans pouvoir dissimuler son émotion.

— Numeon t’a choisi. Tout comme je l’ai choisi. Il n’a pas accompli sa tâche seul, dit Vulkan avant de s’adresser à ses trois fils à la fois. Jadis sur Nocturne, avant que mon père ne vienne apporter les lumières et le don de l’Imperium, les chefs tribaux avaient un titre pour leurs plus fidèles guerriers et sénéchaux. Ils les appelaient draaksward, les épées dragons. Je fais de vous mes Draaksward. J’ai grand besoin d’épées dragons, de votre fidélité fraternelle.

Le vent venu de la mer souffla en un chœur morne sur le désert. Il parut s’attarder plus que de raison, avant que Zytos s’adresse au Primarque. Pour un natif de Themis prétendument sauvage, il était noble et fier.

— Que voulez-vous que nous fassions ?

— Revenez à la montagne après trois passages du soleil. Venez avec un petit appareil rapide. Notre départ doit passer inaperçu.

— Et quelle sera notre destination, seigneur ? demanda Zytos.

— Le sentier obscur. Un chemin peu fréquenté, dit Vulkan aussi mystérieusement que le vieillard.

Gargo et Abidemi se regardèrent. Zytos était lui aussi dubitatif, mais son attachement à son Primarque bien-aimé primait sur tout.

— Nous vous suivrons jusqu’à la mort s’il le faut, monseigneur. Mais je ne cacherai pas que je me pose beaucoup de questions. Et je porte le deuil de Numeon, tout comme je portais le vôtre. Je ne peux prétendre démêler les circonstances qui nous ont conduits ici. J’ignore les secrets de l’univers, et j’avoue qu’il me déroute. Mais vous n’avez pas besoin de nous demander ce qui va de soi pour nous.

Pour ponctuer son propos, il décrocha son marteau tonnerre du générateur de son armure et le brandit.

— Je le jure par ce marteau.

Abidemi porta la main à son fourreau pour l’imiter, et prêta serment de sa voix râpeuse.

— Je vous suivrai, monseigneur.

— Et toi, Igen ? demanda Vulkan au troisième de ses fils.

Gargo se détourna, et Zytos s’apprêtait à le réprimander lorsqu’il se saisit d’une lance sanglée au côté d’une des motojets. Il revint se camper devant ses camarades en levant le fer de lance en pleine lumière.

— Je ne crains aucune ombre tant que je suis au côté de mon Primarque.

Vulkan se raidit fièrement, et les gratifia d’un regard approbateur.

— Trois soleils, dit-il en considérant tour à tour les guerriers.

Trois fils… Ce ne pouvait pas être une simple coïncidence.

Puis il prit congé d’eux et regagna laborieusement la montagne.

Le sifflement des moteurs lui parvint quelques minutes plus tard quand ses fils repartirent vers la porte de Draconius, où ils tisseraient quelque mensonge pour leurs camarades au sujet de leur escapade dans le désert.

Après avoir gravi la côte abrupte, Vulkan retrouva la fissure. Il redescendit en bravant la fumée et la chaleur jusqu’à la chambre magmatique. Son marteau l’y attendait, bien droit et parfaitement équilibré, posé verticalement et prêt à saisir.

Sur Nocturne, la croyance voulait qu’en forgeant une arme, on lui donnait une forme, mais aussi une âme. Elle devenait consciente, faute de meilleur terme. C’est ce que racontaient les vieux forgeurs, mais en voyant ce marteau et en empoignant sa hampe, Vulkan y crut sans peine lui aussi. Il ressentit un afflux de force et se saisit de la fulgurite logée dans son thorax, qu’il arracha comme une simple épine. Le Primarque soupira de soulagement en percevant déjà la douleur se dissiper. Le marteau toujours en main, il s’agenouilla et déposa le fragment de pierre avec révérence. Il était encore imbu de la grâce de l’Empereur, et c’était donc comme un fragment de son père aux yeux de Vulkan.

Il se releva et contempla l’étendue de lave, d’où dépassait l’aileron de pierre noire de la porte mystique.

Empoignant le marteau à deux mains, Vulkan partit s’atteler à la tâche.

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À ma future épouse, Stef, née Redgate, bientôt Kyme. Même quand nous serons mariés, je promets de continuer à t’apporter le thé. Affectueusement.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Titre Original : Old Earth.
Illustration de couverture par : Neil Roberts.
Traduit de l’Anglais par : Sylvain Clément.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2018.

La Vieille Terre © Copyright Games Workshop Limited 2018. La Vieille Terre, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’oeil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® or TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées au travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Septembre 2018

ISBN 13 : 978-1-78030-934-7

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.